Il y a une semaine, une relique sacrée fut arrachée aux terres orokas.
Certains crurent à l’œuvre d’étrangers. Ils se trompaient.
Quatre jeunes orcs, un sage au regard intérieur, une guerrière à la colère droite, une ritualiste aux secrets cousus et un homme d'arme au coeur vaillant, ont suivi la piste des voleurs jusqu’aux lisières mortes des Jardins du Mal.
Là-bas, dans les hauteurs oubliées, ils trouvèrent les corps sans honneur des profanateurs, membres d’une tribu dont le nom même est un poison, traîtres fidèles à un esprit que l’on croyait banni à jamais.
Ce ne sont pas leurs lames qui abattirent les voleurs. Ils s’étaient offert eux-mêmes à l’oubli, déchirés par une force obscure.
Dans le ventre du temple, une présence ancienne se tordait, prisonnière.
Douleurs sourdes, un cri sourd dans la roche. Mais les quatre tinrent bon, par la force, la sagesse et les rites, il semble qu'ils apaisèrent l’esprit avant qu’il ne déchaîne sa rage sur les Plateaux.
Alors, une flamme nouvelle prit forme et ainsi est né le Blàr Lasrach, le combat embrasé.
Une promesse. Un foyer. Un éveil.
"Ce que nous perdons dans les flammes, nous le retrouvons dans les cendres."